Je vais vous raconter  une toute petite histoire d’un président dont la gestion est à ce point déplorable qu’on arrive à excuser sa frivolité, sa stupidité. C’est à ce point absurde, qu’on le regarde en pitié, tant il nous paraît incapable. Sa figure n’est pas celle d’un homme d’État, mais celle d’un larbin. Il est aussi un enfant – je demande pardon aux enfants pour cette comparaison – mais, seulement en ce qu’il y a de plus descriptif, c’est-à-dire, son incapacité à prendre, seul, des décisions. 

Il doit toujours demander la permission, s’assurer que quelqu’un le regarde, il fait des bêtises et lance des sourires idiots, il cherche l’attention d’un adulte qu’il admire pour sa force et sa capacité meurtrière, pour son bras fort, sa richesse, sa puissance et le respect qu’il obtient d’autres larbins. Il n’existe qu’à travers les yeux d’un homme puissant qu’il confond souvent avec son père, ou son amant. Je suis sûre que Freud s’aurait fait un plaisir de l’entendre, couché sur un divan, raconter ces rêves où, il avoue sa peur du  grand cheval noir avec un énorme phallus.

 

Je suis sûre qu’il fait ces rêves. 

 

Ou dans une orgie où l’homme de sa vie le caresse et lui donne des raisins ensanglantés, bouche à bouche, lui, semi-couché sur un autel. 

 

Oui, je suis sûre qu’il fait ces rêves. 

 

Puis il se réveille, le petit cochon, excité, confus, seul. 

Il commence sa journée à la Casa de Nariño et se dit qu’il est grand maintenant. Un bonhomme, un homme de pouvoir, comme celui de son rêve. 

 

Il n’en est rien.

 

Sa frustration est telle qu’il ne peut pas empêcher une larme de couler doucement, froidement, le long de sa joue. Aussitôt le coin droit de sa lèvre se lève en satisfaction. Il regarde à travers sa fenêtre, c’est le chaos. 

 

Il sourit. 

 

Personne ne peut nier que c’est lui le président. Il est tout puissant. Là haut, seul, il est tout, car il est danger et perversité. Il peut tout et rien. 

 

Il est. 

 

Ce qu’il voit à travers sa fenêtre, là haut, à la casa de Nariño, lui plaît. Il aime cette attention, cette tension, cette ascension.

Puisque ce n’est pas lui qui donne les ordres, il peut enfin s’asseoir tranquillement dans son fauteuil en cuir marron, en attendant son heure de gloire, à 18h, à la télévision nationale. Il retrousse ses manches, entraîne, face à un miroir deux fois sa taille, un sourire coquin, totalitaire, léthargique.

 

Il s’aime. 

 

Il ne le sait pas encore, mais ce soir-là, le son d’une bombe qui explose à Siloé, sera sa Sonate pour piano no 2 de Chopin.